— Het soepje is natuurlijk wat licht geworden… — Irina Pavlovna’s stem was kalm, bijna zachtaardig, maar de lepel waarmee ze de goudkleurige vloeistof in de schaal van haar zoon roerde, bewoog met chirurgische precisie, alsof ze in de bouillon bewijs zocht van een criminele nalatigheid. — Voor Valerotsjka zou er nu iets voedzamers moeten zijn, op het bot. Voor de kracht.
— Ja, dieetisch, — zei Sveta zonder haar hoofd te draaien en sloeg het mes met kracht in het stevige vruchtvlees van de komkommer. Het mes ging met een doffe knak erin. Ze stond bij de snijplank, met haar rug naar de tafel, en voelde de blik van haar schoonmoeder in haar nek — zwaar, onderzoekend, als een röntgenstraal. Ze kende die blik. Hij verscheen elke keer wanneer Irina Pavlovna hun appartement overstak. Dit was geen bezoek, dit was een inspectie.
Valera, haar veertigjarige man, zat tussen hen in, zich onderdanig buigend over zijn schaal. Hij schepte luidruchtig lepel na lepel naar binnen, alsof hij de moederlijke soep als iets eetbaars aanwees, maar zijn zwijgen was luider dan woorden.
Hij zei niet: “Mam, ik vind het lekker, Sveta kookt goed.” Hij at gewoon, alsof hij een onaangename maar noodzakelijke taak uitvoerde, en met dat zwijgende instemmen verried hij haar hier, in hún keuken.
— En dat jasje heb je toch niet voor hem gestoomd, Svetotsjka, — vervolgde Irina Pavlovna, haar onderzoek van de soep naar haar zoon verplaatsend. Ze stak haar droge, met ringen versierde hand uit en schikte met moederlijke gezag de kraag bij Valera’s hals.
Hij reageerde niet eens, hij hief alleen lichtjes zijn kin, waardoor zijn moeder beter bij zijn lichaam kon. — Zie je, er zitten nog vouwen. Een kraag, Valerochka, die moet je stomen, niet alleen strijken. Dan valt hij mooi, mannelijk.
Sveta sloeg met kracht het mes op de plank en sneed het puntje van de komkommer af. Tok. Nog een slag. Tok. Het ritme van haar snijden werd steeds sneller en bozer. Ze stelde zich voor hoe het lemmet door de dunne schil van de betweterij gleed, zich vastzaagde in het sappige vlees van passief-agressie en de ruggengraat van deze eindeloze vernedering doorsneed.
Ze werkte, en ze werd beoordeeld. Ze deed haar best, en men preekte haar. En dat alles onder het mom van zorg. De giftigste, verstikkendste vorm van controle die er bestaat.
Irina Pavlovna, tevreden met het bekijken van de kraag, kwam tot de kern. Ze schoof haar onaangeroerde bord opzij en vouwde haar handen op tafel, aannemend de pose van een aanklager die klaarstaat om de beschuldiging te verkondigen.
Haar blik gleed door de keuken, langs de vlekkeloos schone kastdeuren, langs het gewassen fornuis, maar bleef hangen bij de wasmand in de hoek die op wassen stond te wachten.
— Vroeger waste ik Valerochka’s sokken altijd met de hand voordat ik ze in de machine deed, — zei ze met een nostalgische zucht, alsof ze sprak over een langverloren gouden tijdperk. — Vooral de hielen en de tenen. Even met huishoudzeep insmeren, met een borstel schrobben — en ze zijn daarna weer als nieuw. Sneeuwwit. Dan gaan ze langer mee, ze slijten niet.
Dat was te veel. Het ging allang niet meer over sokken. Het was een directe steek in het hart van haar vrouwelijke kundigheid. Een hint dat ze lui, slordig en niet in staat was om de elementaire verzorging van de man die haar “toevertrouwd” was, te bieden.
Sveta stopte met snijden. Ze keek naar haar man. Valera hief zijn ogen van de schaal. In zijn blik was geen steun. Er stond een zacht, kalfachtig verbijstering in. Van: wat is daar mis mee? Mama heeft gelijk.
Hij knikte instemmend naar zijn moeder en richtte toen diezelfde blik op Sveta waar ze het meest een hekel aan had. De blik die zonder woorden vroeg: “Waarom kun je gewoon niet doen wat mama zegt? Is dat zo moeilijk?”
Op dat moment brak er iets in Sveta met een oorverdovende knal. Niet alleen geduld barstte. Nee, de hele draagconstructie waarop hun kwetsbare wereld al jaren rustte, stortte in.
Ze legde langzaam, heel voorzichtig het mes op de plank. Het geluid van metaal tegen hout klonk in de stilte als een schot.
Sveta draaide zich langzaam om. Ze keek niet langer naar de tafel of de muur. Haar blik, recht en koud als het mes dat ze zojuist had neergelegd, was recht op haar schoonmoeder gericht.
Die vollständigen Kochschritte finden Sie auf der nächsten Seite oder über die Schaltfläche „Öffnen“ (>) und vergessen Sie nicht, das Rezept mit Ihren Facebook-Freunden zu teilen.
